Beata Fénix

Jekeret-nisut

2012-02-22T15:02:00.001-08:00

ya altas las horas del río

la madera de los sin lengua es también barca sin dueño

los silencios revelan lo que no ha de decirse

lo indecible devora silencio

cocodrilo iris cristal sobrevuela

viento de norte

pájaro hechicero

canta tras los dientes reptil

las altas horas del río son hebras nocturnas

astillas erizadas
membrana líquida

olvido de vigilia

gran secreto amado por las estrellas

desde su calma

oh dulce calma

entre los pasos que llenan las sombras

sobre esquinas de borde ninguno
resuenan

suspiros selva arrullados

por perlas saladas que pulen vaho
cuerpos ardientes
labios
labios

desnudas las piedras desnudas las garzas

navega querida, sobre el vasto desierto de piel

hierva helecho volcánico

humée flora blanca de ojo central

hágase

metalurgia de los opuestos

alquimia sagrada

y de nuevo

silencio

deriva

nada

untada de negro

recupera tu cuerpo

guiada por el que está sobre su montaña

de tus cenizas doradas

haz un corazón y respira

da soplo de imaginación

y habla

lo que sólo sabes callar

intenta

Jekeret-nisut

intenta

lustra tu imagen en la oscuridad,

oh protegida de Anpu,

devoradora de tumbas, tierra fértil

tú

espiga fresca morirás, cada día de a poco

por ello

deja a mis manos tu muerte

a los perros tus huesos,

rinde al pavorreal los labios

al faraón tu silencio de lotos

tus ojos de eones

de Áfricas, Indias y Américas negras

ofrece tus senos pirámides magnéticas

y como en un pozo hoyo negro

cae

Jekeret-nisut
presa de tu libertad

cae

sola y con nadie más

sola frente a él
y sólo él
cae

Jekeret-nisut

cae en picado

hacia las nubes

sufre de tanto placer

y teme con gozo tu suerte
como se teme al rocío del río que amanece

como se adora al brillo del río que amanece

mientras el sol cae.

Mariángeles Madagarian, vuela mujer vuela

mano cósmica

2012-02-13T18:44:00.002-08:00

Yo realizo,
yo abro.
Yo soy quien tiene la luz.

Observo el ritmo del sol.
Aprendo a canalizar.
Me comunico con los espíritus de la naturaleza.
Observo a la muerte acompañándome.

David Ho, Candice controls her desire

Sin paralizarme.

Sin desear volver.

Soñé que soñaba

2011-12-19T17:07:00.000-08:00

Experiencing space, Brooke Shaden

Antes de entrar en la cueva, una mosca me chupó,

entonces sentí un vago mareo, cosa pequeña y poco importante.

Avancé entre grutas semi iluminadas por la boca de luz

que disminuía,

azulada,

su beso lunar sobre mi sombra aventurera.

Un pequeño tambor, diría, diminuto, contaba segundos de extraña duración.

Yo lo seguí con pasos discretos,

y una bruma luminosa de multicolor intensidad,

cuyos contornos chispeantes y ocultos,

silbaban vocales misteriosas,

me veía y me obligó a mirar.

En hipnosis subterránea caí. Tiernas nostalgias, alma de cenizas

mojadas por mi nueva sangre, que nacía y se desbordaba sin fin.

Ráfagas necias y relajantes, sobre mi rostro de etérea danza,

en el espacio vacío de mi cicatriz de aleteo.

Lenta aceleración, insolente pericia del mareo,

por el sol negro, estrella profeta.

Vórtices de tiempo, tetraedros en las bocas, los ombligos, los planetas,

las horas, los sombreros.

Sueño que despierto, ya estoy aquí.

Sé mi nombre, es Cosmos.

También me llamo

Tse-tse.

AIKO*

2011-11-14T01:23:00.000-08:00

Alma s

Irrigas s

Kirie ss

Originando

*愛子 (niña amada), 旭子(niña del sol naciente), 姶娘 (niña de buena suerte); japonés

r.i.p.

2011-11-13T23:25:00.000-08:00

los muertos y su vida eterna nos guían en el
vacío.

tri par Tita

2011-11-13T22:48:00.000-08:00

Brooke Shaden

y estás tú y luego yo y luego eso. eso que soy yo y se parece a ti. de ti se parte en dos, eso y yo. nosotros somos uno, pero nos vemos como muchos. si aprendiéramos a andar desnudos, entonces no correría tras de ti en contra de mi, aún cuando ya corriste lejos de ti porque no puedes estar conmigo. y yo y eso podríamos c a z a r luciérnagas con tu rostro. no andar rodando como troncos por el camino. podríamos cruzar el ártico en papalote, beber vino y coplar versos, embalar besos y proyectar eso entre el espejo, eso que es LUZ, eso que eres tú, nosotros y yo mismo.

dime, dime

2011-11-13T22:38:00.000-08:00

¿madre qué llevas en esa cubeta?

dímelo, soy tu hijo.

quiero saber si es

ropa mojada o lombrices de carnada,

uvas maduras, huevos de cocodrilo,

los refranes de la abuela o mantequilla de cometas;

dime, dime,

acaso sean

ilusiones de amores, guijarros, aros de humo, canciones

las mañanas, el frío, serpientes enroscadas

el pene del abuelo, calcetines de nene recién nacido,

pasas con chocolate o ranas con pepino

dime madre,

dime

¿qué llevas en esa cubeta?

nada de cuidado hijo

sólo

el aliento de tu muerte,

sedado y casi dormido

¿retrasas mi muerte madre?,

¿o alejas mi olvido?

ninguna de ellas hijo,

porque yo soy un sueño que tú inventas

mientras flotas sobre el río.

*

2011-11-09T21:12:00.000-08:00

aquello que desees absorber-te será absorbido

Wings of desire, Anja Kroencke

aquello que absorbas-es lo que desabsoberás.

Quiral

2011-11-08T16:30:00.000-08:00

sentada sobre un lagarto el espejo y las cuevas tras los ojos contemplan, derecha a izquierda, izquierda derecha, al flujo constante que nos anima. un roce de hacha corta hilos, el tiempo se acelera. 11 de marzo, día de ofrenda-inicio. espero. untaré mi piel con el cristal cocinado por eras solares. en una vasija, con los pies junto a la oreja, el ojo en la rodilla, cuello y ombligo por fin en contacto, contemplaré el crecer de la espiga entre la tierra y mi risa en ella escondida. la lechuza canta, heraldo que precede a los días; tejedora de soles, de miradas perdidas y re encontradas en el rabillo de los confines. abro los días de la lechuza como si fueran gajos, uno a otro espurgo por semillas, por flores nocturnas. cada gajo es mi ramo de venas y heridas, cada uno es mi palpitar, una vulva de viento, un recinto en el pecho. la lechuza silba, hace las estrellas; bordadora de silencios. los grillos nacen de sus oídos viejos. acaricio el silencio, como si fuera un racimo de gajos invisibles. mi piel es humo blanco. mi piel ya es Suya. el espejo humea, el lagarto me besa, soy agua libre. soy la lechuza.

Amy Haslehurst

Cuando alguien muere

2011-09-28T22:21:00.000-07:00

Cuando alguien muere, algo de él muere contigo.
Una vez muerto, se acaban sus sinsentido donde comienzan tus incipientes sentidos.
Cuando alguien muere, tu tiempo se torna en olvido
y su muerte en un inextinguible aviso,
hasta que logras resucitar de su último aliento.

Cuando alguien muere y tú le amas, ni la negación, la ira, el dolor o la aceptación,
nada, logra convencerte de lo conveniente de su muerte ni de lo inconveniente de haberle conocido.
Haberle conocido, a ese ex vivo ya muerto, es lo que te permite vivir
en un alegre anonimato compartido, de recuerdos vivaces, encuentros, sueños, risas,
consejos e imprescindibles yo-ismos/tú-ismos.

Cuando el amor por alguien que muere, no muere con él,
sólo te queda alzar su legado en cada acto de un completamente nuevo YoMismo.
Dejarle ir como van las corrientes del aire, la hojarasca en otoño, las fiestas perfectas,
como va un madero en un río o burbujas apiladas en las orillas de las nubes.
Le dejas ir al fondo de tu ser para no morir con él.

Y a cada mañana, por la noche y en el atardecer, tus células pueden cantar
esos "te extraño" y también los maravillosos "adivina qué hice ayer", todos
los "te amo" guardados en el bolsillo y los "tienes tanta razón" atorados como
natilla entre los molares. Ya no hay miedo a decir algo equivocado, ni algo insensato,
ni siquiera el ardor de lo que se cree incontrariado.

Cuando alguien muere, decir adiós no basta. Ni tampoco un así tenía que ser.
Cuando alguien muere, sólo puedes ser lo mejor que debes ser. Porque ese alguien
te necesita para seguir existiendo, y ser bueno ya no es suficiente, ni tampoco ser mejor.
Estar vivo, real, completa y plenamente vivo es lo que merece esa persona que escucha
en la luz tus "te extraño", tus "te amo" y tus "nos volveremos a ver".

Por eso, querido padre es que hoy no pienso decirte "te extraño".
Hoy tú ya no estas tan muerto.
Y yo,
sigo cabalgando la arista de mi estrella mientras encuentro un "hoy voy a estar bien".

Ayer, hace un año, te fuiste y hoy, yo regreso

2011-09-27T12:39:00.000-07:00

gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias gracias ¡gracias!

El color de la nostalgia

2011-09-07T22:57:00.000-07:00

Apenas había bebido media taza de café cuando algo me hizo levantar la cabeza. Una vez más, la vecina del piso superior cantando you were working as a waitress in a coktail bar... levanté los hombros y seguí la tonada con mis ojos, que iban de un perno a una tuerca a una idea oculta, quizá, tras la oreja izquierda.

Los días y los meses ... don´t you want me baby... tornillos y soldadora, la idea descubierta quizá frente a la oreja derecha.

oooooooh...

Ese día incluso bebió -bebió porque ese ya no era yo- dos tazas y con extremo gusto escuchaba ... you think you've changed your mind, you'd better change it back or we will both be sorry... ¡ella se iba! no más olor a cloro en las escaleras, no más portazos sobre cada marco de puerta como si se tratase de alejar a un león que quiere salir en cacería, ni clases de aeróbicos a las 7 a.m., ni cotilleo en mi puerta con su brassier de encaje color melón. Nada, nada de ella, quizá, la memoria de su "adiós querido vecino" y de su abrazo pequeñito, oooooooh...

Pasaron las semanas y el departamento no se rentaba. Yo podía trabajar tranquilo, en el silencio habitual de esta esquina en la ciudad, tranquilo e inspirado.

Re-Harm-em-ajet. Era todo lo que mi mente quería pensar. Milki, la gatita que llegó una tarde de lluvia, era estupenda compañía para mí. Le rascaba el lomo con cariño y ella devolvía un mimo o un lengüetazo. Los atardeceres se sucedían a los mediodías y la luz de las estrellas bañaba la alfombra con cacofonía.

Jamás pensé que podría extrañarla. Es más, ni siquiera habría notado que esa mujer simplona y banal me provocaba tanta estabilidad. De la nada, fui descubriendo que el café no me inspiraba sin un i was working as a waitress in a coktail bar, o que me sentía excitado comprando lencería, haciendo el esfuerzo de ubicar su talla y colores a tono con su piel. Que estaba intranquilo sin el retumbar de la puerta en el piso superior. O peor aún, que quería su presencia en el escalón de entrada, con ese push-up color melón y su bata, con su arrullo de palabras arrebatadas y risas espontáneas. La deseaba tanto.

Mi cronómetro de pájaro benu, de fénix esplendoroso, se iba fatigando. Ya nada más había cenizas sin fuego, porque ella sólo se atrevió a dejar la leña húmeda y se fue con todo y fósforo. Y en esta ciudad inmensa, sin saber su nombre, sin saber algo más que su apariencia ¿cómo podría encontrarla?, tantos años cerca y tanto tiempo de espera. Yo tan necio, ella tan ligera.

Un buen día, se mudó una familia entera. Tres hijos, una madre, su segundo esposo, un perro pequeño y visitas constantes. Pero yo no podía escuchar su alboroto, mucho menos entrar en detalles. Para mi ese piso era donde transitaban las pisadas de ella, la cama rechinando a las 2 a.m. éramos ambos, los niños eran nuestros y las tuercas y los pernos y los clavos y todos mis instrumentos construían un tiempo perfecto.

Re-Harm-em-ajet
Re-Harm-em-ajet.
Re-Harm-em-ajet.

El sol se ha puesto, pero ella brilla desde el horizonte oooooooh...

Mujer en camison, por Derain

Pío

2011-09-07T22:29:00.000-07:00

The murder of Kasimir Malevich, Julie Speed

Do compró el mugroso sombrero en un mercado de pulgas. Estaba entre un árbol de cobre y una litografía del "The murder of Kasimir Malevich" de Julie Speed. El vendedor era un hombre-mujer tuerto. Los mercaderes le decían Cíclope. Hacía mucho tiempo que Do buscaba la señal, tal como se le anunció en un sueño hace muchos años, en un viaje que los tres hicimos a las montañas neblinosas. Ahí, donde nos conocimos.

Recuerdo que a media noche un grito que partió el aire como una flecha nos despertó. Do corría empapado de sudor y en un frenético éxtasis anunciaba "Yo te libertaré del negro agujero, ¡te libertaré". El día llegó. El día en que Do compró ese mugroso sombrero en un mercado de pulgas. Cíclope le anunció que perteneció a su casero, muerto la semana pasada al día de la compra. Le dijo que era un viejecillo que no hablaba, que parecía un pergamino cuyas hijas se encargaban de vigilar, pues sufría ataques de sonambulismo, y como dormía al menos 15 horas por día, era un arduo trabajo contenerlo. Lo único de lo que no se desprendía, dormido-despierto-andante era de su sombrero. El mismo que Do se aferró a comprar en un extraño palacio de pulgas.

Y resulta que Do no envejece, pero tampoco vive. Su rostro parece de cera con este calor y ese sombrero chamuscado por tanta idea. Ahora el sombrero lo es todo para él, ni si quiera lo he tocado y ya ocupa mi cabeza. Me da la impresión de que alguien, algo, vive entre su punta y la cabeza de mi amigo, quien sufre terriblemente si se separa de él. Su esposa le ha dejado, sus hijos no le recordarán al cabo de esta década. Esas novias bonitas que lo seguían, ahora cruzan la calle al verlo. No bebe más, no pinta más, ni siquiera se masturba. Do está en otro lugar.

Pasan los meses, no sé de qué se alimenta. Cada que intento hacerlo comer algo me sale con una jerga de sonidillos, pedorreras y balbuceos que no entiendo, que no me permiten seguir su locura más que en ese lenguaje descompuesto. Pero, y si ¿realmente estuviera diciendo palabras trascendentales? Y si yo no pudiera traducirlas a nuestro hablar imperfecto por mis prejuicios lógicos, por mi exactitud nerviosa, tanta neurosis es también un delirio... Do, Do...

"Solón miraba desde la terraza y Pitágoras desde la curva del triángulo. Ra, desnudo, se afeitaba los rayos". Después de 4 años eso fue lo primero que escribió. Tardó un mes y medio. Fue todo un acontecimiento. Después, estuvo meses señalando al cielo, con los ojos desorbitados, la boca entreabierta y una mano sobre el sombrero, para no dejarlo caer.

Un buen día, me decidí a matar a Do. No podía más. Yo era su último contacto con la sociedad y me estaba llevando a un estado de psicosis incontrolable. Comencé teniendo ligeras diarreas cada que lo iba a ver. Después siguieron los espasmos, y, finalmente, esas horribles pesadillas entre tantos sueños hermosos donde ya éramos felices y plenos. En una de ellas, Do estaba sobre el cuerpo de mi hija Mere. Entonces, comenzaba a bailar primitivamente hasta arrancarse toda la ropa y avalanzarse sobre mi, con ese rostro de Do juvenil que tanto orgullo le causaba, salpicado de saliva, intentando besarme. Otro día, soñé que Do me hablaba de un puente en construcción y después de eso, me tomaba por los hombros y me plegaba en un pequeño cubo que se llevaba a la boca para devorarme. El colmo fue cuando me dijo que su sombrero era la fuente de la vida, que debía entrar en él y zambullirme con la muerte para volver a nacer y que él sería mi madre... Do, Do, Do...

Pensé que no sería difícil -técnicamente- ayudar a mi amigo a encontrar algún tipo de paz en la nada desconocida más allá de la vida orgánica. Pensé que podría perdonarme y seguir adelante, nunca sobran palabras de aliento y justicia cuando vence el fuerte. El fuerte. Cada vez que lo veía, Do estaba más y más lejos, remando fuera de las costas de su cordura, de sus recuerdos, la identidad de Do ya era la identidad del sombrero, ese déspota tirano sobre la cabeza de Do, tan musical. Y cada vez que llegaba a lo suyo, con un plan para aniquilar ese cuerpo que ya no contenía a mi amigo, sus ojos me miraban desde muy lejos y yo sentía remordimiento. Y cada que intentaba dar marcha a mis planes, pensados con delicadeza durante las crudas noches en que temía soñar con Do, él se me adelantaba y realizaba pantomimas sobre cómo lo pensaba ejecutar. ¡Increíble! Yo volvía a casa perplejo y sin crimen entre los dedos. No comprendía que él, fuera de su mente, le indicara al cuerpo una serie de giros, sonidos y representaciones, acordes con lo que yo pensaba hacerle... imposible... imposible...

El séptimo año, Do envejeció en cuestión de horas. Yo había desistido de mis intentos. Simplemente iba menos a la institución donde el gobierno y la asistencia pública lo habían recluido. Obviamente, siempre bajo su sombrero. Desde que llegó se sentaba en un sofá frente a la ventana que daba al gran jardín, y sonreía. Sus dientes blancos no mienten cuando Do sonríe. Estuvo ahí al menos dos años, casi sin notar los cambios de escenografía en la obra de su vida, que ya no era suya, sino del sombrero. En las noticias se habló de mareas altas en la costa, dato insignificante al momento, pero después me fue sumamente valioso. Llegué al instituto de sanidad mental y me registré, como cada quince días lo hacía. "Ha estado un poco... raro" me dijo su cuidador. "Raro" pensé, ¡vaya sentido del humor! Y en cuanto lo vi, comprendí. Contaba en reversa desde el mil. Muy rápido llegaba al cero y recomenzaba. Así estuvo dos horas. Ni siquiera me veía.

Salí a dar una vuelta por el jardín, esta vez sin él. Me encontré con su médico, todo parecía estable. Dormía, balbuceaba, daba traspiés. Lo de siempre. Con el sombrero siempre puesto. Lo de él. Pasé a despedirme y apenas pude reconocerlo bajo ese horrible sombrero. Era un anciano. Pensé por un segundo que yo era quien debía estar ahí, encerrado, y no él. Yo, que le dije "Mira Do, un sombrero de pintor loco, como siempre lo quisiste", yo y no él, pero era él y no yo. Y eso tenía algún sentido. Yo no era pintor. Yo no sabía hacer ni la mitad de lo que él, ni había pasado por la mitad de experiencias dulces y terribles que él. Ni siquiera había terminado la escuela. Él había viajado, estudiado, sido premiado, él era el mejor partido para las chicas de nuestra generación, había heredado la fortuna de sus padres, hablaba cuatro idiomas. Él era un preso imaginario de un sombrero imaginario.

Volví a casa, con esa imagen fría de Do columpiando su frágil cabeza. El teléfono sonó. Había muerto. Esa noche soñé con Do, pero no es que soñara, es que él vino a mi, pero no era un fantasma, no era una visión, ni una alucinación. Do estaba conmigo, Do estaba dentro de mi. No dijo nada. Y vimos el amanecer juntos.

A la mañana siguiente regresé al instituto mental, nadie más reclamaría su cuerpo. Preparamos todo para el funeral. Su esposa no vendría, ni sus hijos, sólo estaríamos los viejos amigos. Y yo. Se veía tan pequeño en esa caja, misma que casi parecía un espacio perfecto para él. Había olvidado el tamaño real de su cabeza. Sin el sombrero.

Terminando el servicio. Me dirigí a buscar a Cíclope. No lo había hecho durante tantos años, más que por miedo, por curiosidad. No quería abandonar mi curiosidad. Pero ahora, ese sombrero roído parecía decir todo lo que Do no dijo en tantos años. El mercado de pulgas parecía intacto ante el paso del tiempo. Entonces lo vi, cuando él ya lo estaba haciendo. Directamente le pregunté "¡qué demonios es este sombrero!" y señalé el pedazo de tela vieja y corrompida. Cíclope sonrió y su pupila se contrajo. Sólo se dignó a decir "es el final del agujero negro", pero yo insistí "si es negro, no puede tener un final, no puede tener un inicio". Y Cíclope, con la mirada puesta sobre mi, riendo, siempre riendo, contestó "no para ti, pues él ya te liberó".

Tardé unos segundos para escuchar el final de la frase, porque en ese momento el sombrero comenzó a temblar. No era yo, no era yo ¡juro que no era yo!, pero ya estaba mi cabeza por debajo de él y mis ojos sólo podían ver una poderosa luz, como de arcoiris concentrado, que me decía todas las eras vienen a mi, y de ellas vengo, tú eres parte de mi... tú eres parte de mi... tú eres el pájaro de los sueños.

El espíritu del tiempo

2011-09-03T10:53:00.000-07:00

Dedicado con gratitud a mi hermano y psicomago aliado Eloizo Maya

Kheírôn caminaba herido de cansancio. Le dolían el cuerpo de los ojos y la piel, mas estaba alegre. Esa muchacha pudo soñar en medio de su poesía. Sueña querida, sueña profundo las realidades que sueñes y cuando despiertes, estarás en un sueño distinto al que te llevó a soñar... La dicha es tu estrella, y la inteligencia tu brújula Kheírôn, le dijo el viento, y él rió. Avanzaba el retorno sin parar, sin seguir camino liso. Pensaba en la hondura del lazo destino, en las gotas de sangre que imaginaba verdes fluctuaciones de un espíritu humano, verdes como la savia y la lluvia sobre la hierba. Reflexionaba en torno al bien del mal y el poder de la conciencia sobre la tragedia de la música cósmica, que todos interpretamos. Kheírôn sufría una muerte que no llegaba, a la espera del tiempo que se diluye entre los bosques y se evapora sobre la arena. El tiempo de la nada que se abarca con silencios, con formas y palabras. Sin notarlo, casi sin notarlo, se vio en un territorio ajeno envuelto por odas y senderos de piedra que pellizcan el paisaje en casuchas sin techo. Al pasar frente a una de esas viviendas 'abiertas', encontró a una anciana que fumaba faso con la boca cerrada. La verdad no tiene tiempo ni sustancia se leía en las marcas rojo carne sobre sus brazos. Unos metros más adelante, confirmó que las casas no sólo carecían de techo, sino que puertas y ventanas carecían de dispositivos para otorgar seguridad, privacidad o tempero. Y tras más pasos, que éstas iban reduciendo su tamaño hasta volverse de la proporción de un dado. Nadie más había, todas estaban deshabitadas. Kheírôn deseó volver a donde la anciana, sin embargo, una extraña gravedad gobernaba y no podía girar sobre su eje, era como si una fuerza ineludible lo retornara hacia enfrente al girar cualquier parte de su cuerpo con el impulso del regreso. Entonces, comenzó a galopar, hacia atrás, hacia atrás, y mientras más lo hacía, más adelantaba hacia la dirección opuesta. El cansancio cedió a una aguda curiosidad desesperada, los colores ardían y el sol calentaba con luz fría. Así fue que lo gritó: ¡La verdad no tiene tiempo ni sustancia! y mientras articulaba cada letra, que se sentía como un bloque de adobe, humo salía por su boca, humo verde. Y ese humo se erguía y formaba figuras diversas, hombres y mujeres bailando, ninfas, faunos, nereidas, aves, desnudos, tocando sus cuerpos con las lenguas y los dedos alargados, convirtiéndose en uno el cuerpo de dos, cuerpos mudos y desnudos que gritaban su placer, y después, hechos uno, varios uno, se iban desplomando y adhiriendo a un círculo central, al que todos tarde y temprano se integraron. El centauro había olvidado el pueblo y las chozas, hasta que se difuminó completamente el humo y tras él, esa hermosa anciana que tenía varios rostros y la boca cerrada mientras fumaba faso. Sus arrugas no eran arrugas, ni mapas, ni siquiera eran piel. Tenía estampado en el rostro una huella dactilar con líneas de letras móviles, lo que Kheírôn pudo notar con un gran esfuerzo, porque le cubría el rostro un velo traslúcido con un orificio a la altura de sus redondos y sensuales labios. Pero era una anciana, su largo y blanco cabello, su postura y sus apergaminadas manos lo revelaban desde la distancia. Distancia desecha. Cuando ella se encontraba frente a él, comenzó a extenderse y le salieron cuatro hermosas patas de yegua blanca, y tenía una crin dorada como el trigo tierno, dos hermosos senos con pequeños pezones brotaron bajo los brazos de arquera. Y el rostro, aún cubierto por el velo, dejaba ver las líneas facial dactilares con las letras en alto movimiento. Entonces, el sabio y poderoso Kheírôn tuvo el presentimiento de no estar más que consigo mismo, en su propio hogar, en el tiempo absoluto, de vuelta al origen. Avanzaron frente a frente y ella se puso de espaldas a él. El maestro de héroes y curandero de la humanidad, se montó sobre la criatura que aplaudía su intimidad al vaivén de la crin dorada. Ese momento de extremo placer, devolvió contenido salvaje a tan refinada mente y profirió los sonidos de la natura híbrida que él era. Gemidos que resonaban en los muros de las casas sin techo, en el camino de piedra y el bosque, que llegaban a los confines de la Tierra y plagaban el cielo y el infierno, porque esas voces acompasadas sólo podían ser producto de la misma fuerza que colisionó y dio movilidad a planetas y estrellas, esas voces eran truenos y humo verde. Alcanzado su punto máximo de vibración, once flechas cayeron ardiendo en torno a ellos, creando un círculo perfecto. La fémina, frente a frente con él, le indicó con los dedos que levantara su velo. Ya no podía perder nada, lo más preciado que tenía, lo ofrecería gustoso. La inmortalidad es un bien sobrevalorado, cuando se viene del todo y se vuelve a él, nadie puede realmente morir. Pero titubeó, por no saber si deseaba belleza o fealdad exacerbadas, si deseaba magia, trucos, nubes. Entonces levantó el velo y se encontró con algo parecido a un teatro de sombras, y vio su muerte, y vio su vida. Pero a ella no la vio. El fuego de las flechas elevaba una neblina picante. Los labios de la criatura metamórfica se abrieron y pronunciaron un bello canto. Insaciado, se acercó a besarlos, y ella no retrocedió. Pero apenas rozar la piel afrutada, ésta se convirtió completamente en agua y se filtró en la tierra, más allá del cerco de flechas que el centauro no pudo atravezar. Herido en el corazón, sin ánimos de alegría consoladora. Lloró, no por debilidad, sino porque las lágrimas son manifestaciones del agua espiritual, y quería acompañar a su anónima quimera aún si ese era el único modo de ser agua con ella. En cuanto la primera tocó el piso, las flechas se esfumaron y el suelo retumbó. Como si fuera un árbol que crece con aceleración desmesurada, brotó del piso una casa, tal como el resto que lo rodeaban. Y sobre el marco de puerta sin puerta, se leía La verdad no tiene tiempo ni sustancia. Kheírôn atravesó el marco, esperando encontrarla, pero algo repentino ocurrió: estaba de vuelta en el bosque donde vivía con Cariclo, su hermosa esposa, un bosque a días de distancia de donde había encontrado el camino de piedra. Sus pupilos dormían apacibles y ella resplandecía bajo la luz de la luna. Desconcertado, por la posibilidad de estar soñando, o en medio de una cruel fantasía, avanzó hacia ella y le preguntó "Cariclo querida, de dónde tomó Atenea el bastón de cornejo para Teresias, he de recorrer senderos donde mi vista no es segura", Cariclo le respondió "Teresias, mi bien amado hijo me avisó que vendría un ser lejano en la forma de Kheírôn a preguntar necedades, si fueras él, habrías comprendido ya el poder de mi señora, y el mismo de Krónos, padre de aquel que buscas interpretar". Kheírôn, sin desistir, respondió "He visto mi muerte señora, he llegado aquí por la gracia de mi padre y quiero saber si eres tú quien pareces ser". Cariclo rió con estruendo "¡Tu muerte! A mis manos cederá, pues no puedes ser mi esposo, él es inmortal", y tomó las flechas que tenía a mano, pero Kheírôn se avalanzó sobre ella y le dijo "Cariclo, seré herido de muerte y daré mi inmortalidad a Prometeo, he estado cerca de alguien aún más poderoso que Teresias y necesito un bastón de cornejo, preguntas quedan atoradas en mi lengua" y ella horrorizada lo besó, temiendo que fuera un espíritu terrible a punto de forzarla. Kheírôn se irguió y fue bajo su árbol favorito, recargó la magnífica cabeza sobre el tronco y sólo pidió verla, otra vez, una y no más. El árbol fue traspasado por su rostro y los ojos de Kheírôn echaron un vistazo al vacío, y vio centellas, cometas, planetas y galaxias cronometradas, vio una hilera de mortales cayendo en ascenso, humo verde en una gran pira, escuchó música celestial y epifanías, y del centro de la composición, en la superficie de un velo de origen irrastreable, surgieron esos poderosos labios que le dijeron por última vez La muerte no tiene tiempo ni sustancia, se aparea para hacer vida y producir la sustancia del tiempo. La muerte es tu rostro oculto.

Iridología solitaria

2011-07-18T11:50:00.000-07:00

Hacía un frío como de cáscara pelada, de invierno muriendo y vino seco. Esa castaña mirada se hundía en el chapurreo de la carreta que se alejaba con ella a cuestas; a cada metro esa mujer que flota en mi memoria secreta se hundía, se hundía en mis plegarias. Yo le amaba. Y ella huía. Ahora está enojada, pero ya no recuerda bien por qué. Sólo grita y suspira. Me mira con castaño rencor. Tiene otro rostro, es otro tiempo, cuerpos mutados. Sigue alejándose en medio de un frío como de fruta despulpada. Que arde. Yo soy su hija. Y no sé a dónde podría huir, pues desde el espejo, ella me mira y se recuerda a mí.

Mística Nimrod

2011-07-01T11:07:00.000-07:00

Me vacié de escritura.
Las palmas tembleques
no me responden
pues el sonido
del silencio
nunca se llena
de
otros.
Vuela, águila aguzada.

Tras el latido del velero,
el viento porta un mensaje
es
un estanque de papel
que
nos desliza.
Un papel de hilo dorado.
Que canta.

Caracoles electroshockeados
en la microentropía dáctil
rugoso camino de huellas cinceladas
durante años y años
fatuos.

Holoprismáticos del sistema nervioso
y runas en la piel.

La represión
apuntala
fantasías.
colectivas.

En el frontispicio
del castillo, que era una ciudad, que era un olvido,
"el principio de la sociedad desolada
se arraiga desde los paraísos reprimidos individualmente".

Las eras vaciando su líquido
onírico
en el instante donde acaece
el soma de lo certero.

Etérea pureza y el horizonte latiendo.

Un coro cisnes canta sus armónicos
hacia
el sol, ese sol, blanco sol, brillante azul, sol.

Sol manantial de voz
el cerezo floreciendo
koi, koi, koi, carpio koi,
y la mar a nuestra deriva.

La mía, y de mi doble yo.

Triple yo.
Tú
eres
yo.

Ruta libre

entre el abismo de estrellas,

algorítmica geometría del vacío,

el periscopio por cuerno

unicuerno

luz.

Por un segundo brotan jacarandas en comarcas, bananos hermanos, abetos alfa, cicuta entre grutas, jazmín con bombín, cactos de actos exactos, hayas de maya y olivo molido, laurel con dintel, lotos de pies blancos, un ciprés al revés, clorofila invicta.

|°°°°°||¡|...°il1|*|°°---°°'!¡°..o°O°°||¡

Pero ustedes yo,
ustedes,
todos nosotros
ustedes,
pendemos de las comisuras de la eternidad
y se nos nombra
los breves de lo Perfecto.

2011-06-22T00:12:00.000-07:00

unilateral,

bilateral,
polilateral.

¿Cómo estar en cualquier-todo lugar sino estando?
No estando de propio, sino de prestado.
Estado de auto-prestado.
Presta autoría.
1 2 3 y 4

Marci Washington, in between time

Si tiempo-ser se consume en incendio cuando nota su propio encuentro, el placer claro o negro da ingravedad al acontecer del trueno. Luz fría, luz tibia. Un ojo, tercero. Azulblanco aperlado. Grises sombras en movimiento, el cuerpo es todo nuestro alfabeto. Hoja virgen, de nuevo, segundero. La tinta, nuestro espíritu. El motivo, un velo. El espacio: paramasueño.

late

Unus mundus

2011-06-19T12:53:00.001-07:00

Yace oscuro el cielo en celo.
Es una caverna de bóveda abierta.
Puntea.

Amanece y se revela.

Átomos en flor.
Pies y trazas en arena blanda.
Magma oculto.
Bestias remontando entre los cruces de su fulgor.

Visible ausencia,
ausente paso.

Diluvio.

Descansa el cielo claro.
Se habita de fantasías que arden a su paso.

Peces cabra con fauces de luna.
Flores, frutos, semillas.

Sándalo.

Mango.

Jengibre.

OM.

We danced our self in to the grave - Michael Garlington

¿Cómodo?

2011-06-02T01:12:00.000-07:00

La red de alto-voltaje alcanza su complejidad: sin voluntad, no hay carga.

Carnaval toda la vida

2011-06-01T23:43:00.000-07:00

- Pero, entonces ¿de quién fue la guerra?, ¿quién ganó?

-Los muertos. Ganaron los muertos.

-¿Los muertos ganaron?, ¿cómo los muertos?, te refieres a que ¿ganaron los vivos que luego murieron?

-No, no, me refiero a los muertos ya muertos.

- ¿Cómo pudieron ganar?

- Ganaron porque no siguieron vivos para disfrutar aquello de lo que se perdieron.

Florencia del Guesso

Rechazo absoluto a futuras propuestas para leyes que regulan: Seguridad Nacional, Salud, Libertad de medios, Educación, Recursos naturales; en detrimiento del pueblo mexicano.

Entusiasmo

2011-06-01T21:54:00.000-07:00

Y los copos caen, caen caen, caen caen
pero primavera arranca viento al suelo,
mientras la jacaranda espumea violeta
y sus gotas pistilo empapan cielo.

Sidney Opera #16. Ian Francis

Mis amigos dicen que tú dices

2011-05-23T09:01:00.000-07:00

En encuadre, Eugène Ionesco

M.S.

Pero...

Yo no creo, no creo lo que te dicen.

Descreo descreo de ello.

Y es que no lo dice quien todo lo sabe decir.

-Que no soy yo-.

Yo sólo creo creo lo que siento,

y descreo luego de ello,

para volver a creer

en lo que me digo.

-Que tampoco soy yo-

¿Matrilineal?

2011-05-08T19:57:00.001-07:00

Aquí, pura macha inundación.

8 MAYO. MARCHA NACIONAL/r01

2011-04-28T11:16:00.000-07:00

Ya eran dos. Elizabeth y Ariadna. Faltaba una para violar la seguridad nacional. Paranoide dúo espera, los codos sobre la mesa, pero Alejandra había desistido. Ya permanecía en cuartel. Hinchada en varias zonas. Traición ninguna consumada: libertad de pensamiento y toda la mierda de modernidad bajo el yugo en plena juventud. Sólo iría por un té de limón con Bolaño bajo el brazo.

No a las reformas a la Ley de Seguridad Nacional propuestas ante el Congreso de la Unión por Calderón.

A cada mirada, se rehace la historia

2011-04-23T21:59:00.001-07:00

Anónimo

2011-04-22T14:36:00.000-07:00

Ese, anónimo. Indaga las razones de las esquinas. Caen las vueltas citadinas. Por un temblor. Clamor de esquirlas, al Este. Ese, anónimo. Indaga los motivos de los pliegues. Se alisa la superficie. Negación terrestre a ser expuesta. Compuesta tragedia, sincera canción. Ese, anónimo. Indaga los misterios del anonimato. Se alzan los muros. Recubiertos con espejos y reflejos. Ya es todo, su cosmos. Surgió del vacío uno. El rostro desconocido de su hermano el pensamiento. Pero este hombre ya no es más que visión. De sí mismo. Anónimo.

Tropel

2011-04-22T14:19:00.000-07:00

Cubos erguidos a la derecha e izquierda. Uno encima de otro, de otro y otros. De muchos. Todos formados. Unificados en el correr de los instantes. Cada uno de un color, debajo de otro, de otros muchos. Con nombre cada cual, como si el nombre algo importara. De colores. Todos. Formados y corridos, erguidos, de izquierda a derecha. A todo momento, en todo lugar. Los cubos fragmentados en uniones infinitas. El margen se ensancha. Yo puedo mirar a través. Pero olvido. Se cae mi lengua, se atasca la mente. Sí, pasión noctámbula. En la selva. Sí, levedad taciturna. En la ciudad. Sí. Soy un cubo entre cubos. Abajo de uno, encima de otro. Lado a lado cúbico, mis cuatro caras. Que son seis. Y mi corazón de triángulos se desgaja. Se desgaja.

espinas suaves

2011-04-16T19:17:00.000-07:00

si de espuma aliento su boca, luces de invierno corrijan las horas fatuas. el ave un papel sacará. doblado, con las esquinas en punta y en la punta del ave, destino. ni de sombras o riesgos hablará. solo si no. sólo y si. la calle se iluminará bajo las velas en banqueta. el río desbordado les hará flotar. encendidas. abrigo de nubes. verano. vaho con atardeceres. amaneceres. columpio sobre las olas. el amor no es tic tac. el amor no es un bálsamo, mucho menos veneno. el amor no es ruido. caldero, calabozo o calabaza. ni esta locura rasgada. el amor no es ruina. el amor no es amargura gastada. el amor ni siquiera es delirio. es la mano abierta en el sinfín de las huellas. el borde de lo invencido. abismo entre veletas, rehiletes, catalejos. espasmos por el roce de testigos. amar es subyugar el tedio del sólo yo mismo. y caer satín sobre el filo de la navaja. es morir en la muerte. para abrir los ojos y apenas recordar la máscara.

la canción dice...

2011-04-16T17:57:00.000-07:00

there's a quiet storm... given me something...

Dilema

2011-04-14T11:30:00.001-07:00

El girasol:

me enamoré de un camaleón

y ahora

no sé mi color

(c)acto, presentación literaria

2011-04-06T13:24:00.000-07:00

Un grato esfuerzo, condensado a lo largo de años y sublimado en los últimos meses, verá luz pública este sábado 9 de abril del 2011 en el Foro Mujam ( Dr. García Diego #157-B, Col. Doctores, Del. Cuauhtémoc. Entre Dr. Lucio y Av. Niños Héroes).

En este sello literario, que se manifiesta desde mi labor como editora independiente y artista transdisciplinar, en incesante búsqueda expresiva y de colaboración con mi contexto, presentaré 4 colecciones con 20 piezas literatas ( compilaciones y individuales) y gráficas (fotografía e ilustración).

Entre los colaboradores cuento con humanos particularmente valiosos para sus contextos y la cultura global. Algunos han sido mis profesores, otros, grandes amigos, colegas, pero todos inspiraciones fundamentales para seguir en el servicio de mi labor.

Diego Lizarazo, Franz Peter Oberarzbacher, Patricia Zavala, Rafael Toriz, Natalia Litvinova, Iván Moiseeff, Esteban Castromán, Ricardo Daniel Piña, Valeria Cervero, Davo Valdés de la Campa, Amanda Mijangos, Sir Sabbhat, Dante de la Vega, A.

Espero que puedan apoyarnos, difundir y asistir al evento.

http://www.distritoglobal.com/cacto/

¿por qué gira la Tierra?

2011-04-02T15:48:00.000-07:00

प्यार के लिए

Por la mano de un paisano, hispano bielorruso lucitano, africano, el hermano de las ramas, el que las maltrata y las engaña, el padre de los cielos, hijo puro de Pacha Mama. Es por él. Para que por gracia natura comprenda y aprehenda que en sus venas pulsa clorofila, y por sus fauces el bello animal respira, las manadas, las jaurías, parvadas, cardúmenes y todos los fungis. El océano le llama a reinventar su propia humanidad pero el fuego lo funde en la mira de la inacabada eternidad. El giro, el giro...

¡el giro es mera osadía!

El aletero le dijo a la sombra

2011-03-31T20:05:00.000-07:00

Es doloroso verte rechazar el dulce aliento de una fantasía a cambio del silencio entre fantasmas.

La princesa del trigo

2011-03-27T16:17:00.000-07:00

Para mi hermana.

Ella nació con el cabello ordenado en pequeñas bolitas de fina pelusa. Ojos claros de agua ya revelaban la dulce naturaleza de su corazón. Creció cerca de un lago y, bajo el arrullo de los estorninos, sus primeros juegos descubrió. Con las manitas rosas acariciaba la vida en derredor. Princesa con boca de fresa, sólo canturrea palabras dichosas, aventura estelar.

Sus hermanos subsumidos ante semejante torbellino. Su madre, ¡ay, tan hermosa! la mecía entre brazos de algodón y su padre la vestía con melodías armónicas. ¡Oh, León! Pero en todos los cuentos algo pasa, cetrina resistencia a la utopía. Algo turbio envidia la alegría multicolor y la devora, con fauces feroces y a las princesas roba su lago para exiliarlas a las grandes ciudades, donde el cielo es de smog y los cruces ferroviarios suplen a los caballos.

Y con los años, esa pequeña niña creció. Fuerte y hermosa. Marcada por el estigma del dolor. En sus fantasías secretas se veía rescatada, se deseaba idolatrada, alejada del ruido en el nicho de una pasión. De tanto frenesí sucumbió al fulgor. Entonces, una mañana de marzo despertó, a la vida de las princesas que, exiliadas, casi mueren de amor; que, encantadas por un mago, con varitas quieren hacer palacios que se caen de un manotazo sin defensa o compasión. Esa mañana se convirtió en tarde y pronto la noche se asomó tras su ventana para darle bienvenida al sueño redentor.

¡Sueña con el aire bien guardado mi niña! que ya verás cómo pronto montas de nuevo sobre el sol. Pon sus rayos en un bolsillo cerca del pecho, o tras tus largos filamentos de trigo que el aire desenreda enamorado. Quizá también quepan bajo las plantas de tus pies. Deja que la luna te cure con su locura, pues en pocas dosis no es sólo narcosis, sino alba para el corazón.

A ti princesa, que olvidó su realeza pero que poco a poco le recuerda, te juro, te doy mi promesa de que el tiempo de los lagos, los caballos y templarios, está en construcción. Y tú: eres la arquitecta.

Los tropos hundidos

2011-03-27T13:20:00.000-07:00

Hacen cicatrices

dibujan surcos

desdeñan lisuras

elípticos trazos

infinitos

inocentes

irreales

grata conmoción

sentidos huérfanos

crean patrias

de nadie

para todos

su bandera la escalera

que va del ano a la iluminación

sus impuestos

saldos y arrebatos

pasión

razón

corazón

sus migas
son las blancas
estatuas
y
espejismos dadores de cordura
redentores del silencio
y
vocación

los tropos hundidos

me entierran hacia arriba

me trozan la saliva

y desnudan

mi candor.

28

2011-03-27T04:58:00.000-07:00

El sol irriga amor desde su mirada,

la luna ilumina aquel oído con su voz ruiseñor.

Aparece una fruta entre sus manos. Y en su corazón:

las estrellas.

* * * * *
* *** * * *

*

   * * * **
   * * * * * * * * * * * * * * *

   * * * * * * * *

   * *
   * * *

   * * * * *
   * * *

   * *

Bitácora

2011-03-27T04:35:00.000-07:00

Cuida tus dedos, el disco de la luna está recién afilado. Es por el cabello de la sirena que canta, el crujir del cielo. Este globo aerostático de tus ideas naufraga entre banderines estivales. El frío cocina la razón, el hueco esternón se inflama y sangra, sangra, sangra. San. Mi sol tiene su carne. Le mastico y luego, me hace el amor. En mi vientre, un aborigen. El origen de otro dios. Se llama Grillo. Él se autonombró. Volé con las nubes de venados al Cáucaso, y toqué la mandolina. En la artesa es donde duerme la virgen. En el palacio la ramera. También la monja en un embrión. Todas son piedras y chocan sus voces contra la arena. Son tus pechos la agonía de mi infancia. La mesa de ébano bajo velas de mi vejez. Isabel ¿por qué no luchó como tú tu padre? Contra él, infame Cortés. Los susurros perdidos de los bosques son el despertador de la aurora. Ésta, la carta extraviada del delirio. Mi flor de madrugada.

Polvo, polvo, polvorón

2011-03-27T03:55:00.000-07:00

Se robó al invierno,
el cristal del arcoiris
traspasó su cuerpo

en la hojarasca
la nostalgia primavera
piel sin miasma

Palmas rojas roídas.

Latidos PAM PUM. Mansalva y armonía.

raudal de copos y flores
incrustados sobre el viento
cisne con vaho de colores

María se desnuda
una mano invisible le mira.
La empapa.

si la roca besó al otoño

por mi dulce rima

su delta de verano añoro

Mástil sobrevolado por golondrinas,
relámpagos de trinos y roedores en cubierta.

un batido, tres recuadros, mis cinco hijos

mis nueve hermanos

once indicios

incendio humano

La herida fertiliza la tierra de mi vida.
Más el amor es mi semilla.

Porque sólo la poesía crea mundos

2011-03-27T00:56:00.000-07:00

Estoy segura que, constantemente, en un tiempo remoto: alguien nos inventa escribiendo.

Raiz

2011-03-25T16:45:00.000-07:00

Borde vagón sin fragua avanza, perfora la noche, porque la noche es luz.

Sí, sí, sí, es el agua para el músico, quien no necesita ver,
ni hablar, sino simplemente nadar en su madeja-ser.

El murciélago planea con mi corazón a cuestas.

Sangra sinfonía y me alza sobre la marisma.

Ve más allá de las formas.

Está ciego.

Tiene ácaros.

Tiene pesadillas.

Es un come fruta.

Una ráfaga limpia carbono.

Sereno de luna cambiante que lo r-evoluciona.

Cráter mamífero subsumido en grutas de agua dintel.

Es un zumbido que se comunica entre los hijos de la noche.

Porque la noche es vida.

Y en cada nuevo ciclo, por su amor, nos pare en el día.

Disparador

2011-03-25T16:23:00.000-07:00

La mudez tibia de Sofía

escuchó rojo.

Se embarró de significados.

Todos untados en la piel,

en los ganglios.

Se pescó la sien

y carnada arrojó por los labios.

El llanto de la mariposa II

2011-03-24T20:39:00.000-07:00

Jorge Leonel:

Hoy te hice. Le lloré con mis alas frágiles a la pantalla y te toqué en el derrumbe ascendente, cuando todo volvió a sí tras el deslave de su gravedad. Nadabas en una escafandra y yo contigo, en el fondo del mar. Y te llamabas Jean-Do, Jean Dominique Bauby. Tenías 43 años y también eras escritor. Creo que se te dan muy bien las letras. Chiquillo inquieto. Es sólo que siendo Jean-Do, la voz no te salía, tal como desde setiembre, y parpadeabas con tu ojo izquierdo, el mismo que antes no te servía. ¿Ves? tu teoría es cierta, todo se transforma en su imposible.

En algún momento te vi, como antes nunca pero como siempre supe. Descubrí tu secreto de supervivencia... Apostado en tu silla que rueda. Con un sombrero chistoso, de esos que tanto te gustan. Estabas firme sobre un templete arraigado en la arena del mar. Las olas rompían bajo tus pies, y se movían danzarinas de izquierda a derecha y de derecha a izquierda, pero tú no, tú no te movías y ese era el máximo referente de tu movimiento. La marea era tu holán. Tú, su beso.

El beso se tornó una carretera, una larga, con pocas curvas y la punta de miles de abetos. Pero ya me habías dicho adiós. Y yo había sonreído. Entonces me recordé con otro Jean, hace mucho tiempo... ¿Cierto amor? Vi aquella época en que sembrábamos papas en el campo y el cielo gris nos protegía. Volvió a mi el sonido de la piedra escurriéndose, avasallante lluvia, constuctora de palacios de pasto y jardín donde nos abrazamos, algún día durante el verano. Quizá diario.

Total, lo sé bien. Tú me lo enseñaste. Es el ciclo del agua. Todos morimos. Pero quizá no. Porque yo camino entre millones como nosotros. Y desde mis ojos, te permito espiar, y con mis manos te doy poder. Pero lo mejor es, que cada segundo que yo amo, tú palpitas. Gracias papá.

J'ai comprend que...

2011-03-11T00:31:00.000-08:00

Aprender otro idioma no es sólo mudar de lengua, laringe o mente.

Es desnudar -casi por completo- a la realidad y revestirla con nosotros mismos.

De noche

2011-02-22T23:18:00.000-08:00

La negrura habla. El camino del bosque es pura gota que cae. Trastabilla. Todo se torna luna. Cadáver por nacer. Desmayo y lirio su haz-luz. Sólo las estrellas tejen añicos. Respirar de hojas, arrullo suave. Hierba trozada rehace palacios de roces romances. Claro en el prado con choza y una ventana por donde sale el gato a componer maullidos de bebé humano. Piedras bailan con pájaros. Serpientes planean sus alas abiertas entre los túneles de nube. Cigarras croando a las ranas y los sapos. Pan. Pan y su flauta en mi abrazo. En su habla la negrura es noche, y la noche, amanece.

r.o.m.b.o.s..s.o.b.m.o.r.

2011-02-22T21:10:00.000-08:00

Amasijo poligonal.

Miel sin género.
Hermafrodita pulso geometría.

Festín arlequín de rombos mutando.

Buzo equidistante, difusión marina musgo.

Atado de azares.

Tripa en la arena como una crisálida.

Boyas en red. Rombos. De nadie nosotros.

Eso, arlequín, ríe ríe, tu río riela el romance.

Cartas cerradas.

Palos volcados. Bastos o espadas. Mil copas de oro.

Cuadrados rotan 45°.

Misterio de rombos.

De negro a blanco y blanco rojo.

Raíz que convoca danza de labios húmedos.

Relente labial con esquinas de rombo.

Vértices arlequín, empapan fulgor sin denarios.

Ríe en la rueda de aristas.

Giro diurno, centro mío, tu libar.
Acordeón, violín, pandero.
Secreto de humo desde un punto en fuga.
Indicio de curvas. Comisuras.

Ce sourire est pour moi.

¿Quien soy tú?

2011-02-18T13:41:00.001-08:00

EL TESTIGO

Andiamo

2011-02-18T00:31:00.000-08:00

Ande siempre sobre sus pasos, agazapado en movimiento. Cuerpo que respira trayectos. El sudor lava los días pasados, el olor se transforma, los latidos paren ecos. Ande nunca sobre sus pasos ya andados, que no vuelven ni aún en el mismo lugar. Ande a veces en pasos de otros que avanzan, más no si lo hacen en el sentido opuesto al arribo que usted se propuso. Ande de vez en cuando los pasos que no debería andar, para afianzar su pisada. También sobre los pasos de nadie, ahogados en la arena. Ande, corra, nade y vuele. Cave también. Ande donde ande. Mejor aún descalzo. Ande, aún acostado, hincado o dormido. Ande los pasos de su medida. Porque usted merece lo que sueña.

H2O

2011-02-18T00:15:00.000-08:00

Y lo curioso es que algunos todavía se alarman al pensar que devenimos de los monos ¡Si ése es nuestro penúltimo capítulo! Más me alarma proyectar hacia dónde voy, especie, y cómo llegar. Pero aquí hago una pausa, pues tengo sed.

Camellos

2011-02-18T00:07:00.000-08:00

En este pasto de gris concreto, de intermitente colateralidad, ¿quién no lleva a cuestas sus rincones? Vivir de ciudades, de ciudadanos, de ciudadanía, de transbordos-sedantes-embriagantes, entre entes faxímiles de carne chamuscada en smog y huesos invisibles mellados por conservadores, entre rentas, impuestos, nuevas legislaciones... Ahhh. ¿Quién no regresa sobre pasos ignotos hacia la región donde pestañean horizontes inconclusos? Todos tenemos un baúl en el corazón y otros más, plomo en las piernas. Pero no cualquiera porta ruedas desde sí, mucho menos alas. Por eso, hemos aprendido a llevar a cuestas las esquinas de nuestro pasado. Falta que frente al espejo comencemos a reconocer que, esquinas y rincones, son el punto cero de lo por crear. Clorofila existencial.

¿Florecemos?

2-polar

2011-02-17T23:54:00.000-08:00

¡Anda fisgón! Sé que tú inventaste la electricidad. Si no la inventaste, al menos cavaste el hoyo donde la sumergimos. Si tampoco lo cavaste, al menos fuiste resistencia de cambio o estática. De cátodos, éxodos, sís y nos que deshacemos. El tempero. Pero la electrocarga ahora flota. El electrocardiógrafo alborota sus señalativos. El tiempo es un disparador. Las frecuencias se acortan y alargan, contrapuntos de blanco. Sé que fuiste tú, aunque insistas en que sola se hizo mientras sonreíamos.

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Ella es totalmente...

2011-02-17T23:40:00.000-08:00

Repiqueteo nácar. Alice montó la Vespa porque se dirigía, con mucha convicción, al sudoroso satín en el penthouse de Mazaryk. Sí sí, el mismo donde se desbocó por el reflejo de las luces y los destellos que atraviesan agua de colores en los vasos de cristal cortado; amansada bestia bajo el magreo de voces que la miman y le hablan a su belleza natural. Hoy la vi colosal, en pantaletas a escala 4:1. Ella: fija sobre el pavimento -a 15 metros sobre el ras del suelo-; yo: atribulado pasajero de un microbús. Alice, mi ex compañera de departamento, de cama alguna vez... esa chica lozana con labios de papel. La vi tan avejentada en plena juventud. De sentirla tan cerca no le pude tocar. Recuerdo a Alice recordando sus días en la primaria, trepada en los columpios, creciendo en el barrio, esbozando sueños de convertirse en médico. ¡Oh Alicia! Recuerdo sueños olvidados. Ha perdido quizá 8 kilos desde la última vez que la vi ¿Existe la talla -2, -3, -4? Ella fingió no reconocerme en el penthouse de Mazaryk. Por supuesto que no era yo invitado, sino un servidor de copas, un despachador de fuego y condones. Ahí estaba ella, turbia dentro del vestido de seda nácar. Sus huesudas caderas en movimiento arrítmico. Ha perdido tanto control sobre tantos aspectos. Ella, la chica lozana con saliva de tinta. Ahí estaba ella, del brazo del empresario X, con un auto W, en su penthouse de Mazaryk. Ahí estaba él, con sus dedos de uñas minúsculas y vozarrón etílico. Su lengua grotesca. Ahí estábamos yo y la charola plateada, resguardados en la pureza de mi mendicidad poética. Tintineo nácar. Yo nunca la conocí y sin embargo, ahí estaba ella, Alice, la chica sin nombre que, aún, repiquetea.

Diálogo

2011-02-17T23:06:00.000-08:00

Dijo el acantilado al mar: ¡habla! que de mis ideas eres el eco y de mi voz el viento.

Giros aéreos

2011-02-17T17:36:00.000-08:00

El rehilete con tu voz gira acelerado, desliza fuera de sí brotes centelleantes que se diluyen en lo transparente. Capturó tu aliento en colores.

Blanco, rojo, amarillo, azul.

Lejos, lejos, le...

Asoma su corona amatoria (¿tuya?) por la ventana, de bruces bajo el cielo, y me dice que estás bien:

-Arrullado por el vaivén de los días.

Pero yo hablo un poco menos y más fuerte:

-T e amo pa.

Primera noche

2011-02-15T23:47:00.000-08:00

En una noche pueden caber todos los desvelos.

En una semana, el sentir que los provoca.

En nosotras, cabemos ambas.

En ambas, nosotras, cabe om.

Om.

Hogar

2011-02-09T21:50:00.000-08:00

Despunta la estrella. Ignoro si es verde o roja, porque no tengo ojos. Sé que está cerca y no tanto como para olerla. Esta noche se refleja sobre las crestas de los árboles y hace avanzar las manecillas del reloj de sol, conmemorativo por la sangre derramada en la plaza durante la guerra. Los coágulos se densificaron hasta gasificarse y ser astro. No le puedo ver, lucero brillante, más esta noche le siento venir. Y yo, destellaré entre mis compañeros, quienes ya le habitan.

Leda

2011-02-05T14:51:00.000-08:00

¿Qué hay más allá de la última estación de la línea del metro? Una adicta a la soledad, una casi curada, harta de caminar, harta de baldosas y tránsitos, permaneció en su silla plástica, en busca de aquel lugar. La oscuridad ya no era su carcelera, porque la música le había liberado. Cientos de personas bajaron sobre el andén, ella con el rabillo incierto, entre sus prendas con olor a búsqueda sin segundero, parásita instalada en el vientre del gusano naranja donde reptaba por el túnel urbano hacia la penumbra. Unos cuantos chispazos intermitentes, ella se pensaba hacia lo que su imaginación configuraba como un cementerio de ratas, entre los trenes. Se veía llegando con sus nuevos amigos: la fauna del subterráneo, con sus apostadores, malabaristas y poetas marginados, donde narcos y homosexuales, cada uno a su modo se verían intercambiando tratos; alguien habría ahí para ella… alguien… y mientras la imaginación avanzaba en la misma dirección del gusano, éste hizo algún tipo de intercambio retráctil, la luz se re estableció y de nuevo estaba ahí: la jaula social y los transeúntes con su mandado. Ella, se quedó en el vagón sólo para descubrir que más allá de la última estación hay una paradoja. Está la primera de regreso.

En medio de su desilusión, en esa base de regreso controlado, subió un hombre de unos 80 kilos y 80 años. Jorobado. Tenía los ojos saltones y las cejas delineadas como una vedet. Su piel ni blanca ni morena, sino cetrina. Los labios dispuestos a dar besos al aire en el ras del piso. Vestía un traje negro con finísimas estrías blancas. La camisa blanca anudada por una corbata satín de líneas rojas, verdes, azules, blancas, pisada por la banda del ancla santa: una pequeña guitarra en funda negra aprisionando su espalda. El hombre se sostenía de un palo de escoba azul con la mano derecha. Vacía, tomada de la muñeca izquierda con la que se aferraba al tubo del vagón, una bolsa de plástico negra. Lo más curioso del ajuar masculino, era una boina de policía chapada a la antigua, que le hacía ver como si su cabeza fuera la de un bebé que se pone de sombrero el plato de sopa. La sopa escurrida eran sus pocas canas, probablemente estaba casi calvo.

La muchacha reparó en la estampa de insospechada cicuta. Inofensivo abuelo. La siguiente estación fue la clave de sol. El hombre comenzó a tocar el tubo, a deslizarse a través de él con su mano izquierda y la bolsa ridícula al aire. Tensos los nudillos vistieron notas imaginarias sobre el acero tatuado de sudor ajeno. La boina cubría por instantes el semblante concentrado en su veneno, el autor comenzó a dedicar el movimiento de sus dedos, sus miradas de reojo a la mujer, quien pese a ella y su recelo inexplicablemente convulso, no podía dejar de ver la mano. Estación tras estación, la mano y sus dedos. Fuertes dedos de un hombre trabajador.

Los dedos ignoraban la chapucería de su dueño. Eran el aire, los prados, el agua y su vino de sangre, eran el amor y su desahogo, la aventura, la noche, eran sueños, desvelos, añoranzas, caminos nuevos, peligrosos rayos. Esas falanges sin tiempo se hacían, deshacían, contraían, reinventaban, arpegios, requintos, silencios, síncopas, toques suaves, otros salvajes, vibratos sensuales. Qué hombre tan feo. Mano florida. Sonrisa bajo la visera negra. Saliva atorada en la garganta de ella.

Ruín desafío. El viejo se levantó. Llevaba colgando por lo bajo esa mano maestra. Que ya no era pez iridiscente, sino pescado mal cocinado. Ella, sin querer, contra ella, contra ella, contraída, le preguntó:

-¡Señor! ¿Cuál era la canción?

Él le devolvió su sonrisa macilenta, trabada en lujuria. Ella se estremeció. Temió que él abriera la boca y una lengua, más rosa que aquella puerta de gruesos labios, se desdoblara hasta penetrarla por las orejas con una música decrépita. Entonces lo dijo, tirano.

-Una muy amada para mí -brillo en los ojos- porque fui presidente de los Estados Unidos por un día, en el año de 1945.

Ella atónita. Los pasajeros midiéndola. Su rostro ardiendo en rojo. Quizá era vergüenza. Él salió del vagón. Apoyado en su cetro azul, cayado de locos, se aproximó sobre el vidrio que lo separaba de ella y le dijo algo triunfal que encriptado se fijó al cristal. Sonrió infantil, el muy chimuelo, y se alejó trastabillando. Ella se alejó también, a toda velocidad en el túnel de negro aliento. Descubrió dónde estaba. Lo recordó. El presente.

Ella iba hacia su casa. Regresaba del Palacio de Bellas Artes, de su sala Manuel María Ponce. Fue a revivir a Vivaldi, a Schemelzer, los libros I y II de Rossi ¡oh voces madrigalistas, espíritus desnudos!; el motete Singet der Herm eines neues lied de Bach. El clavecín, las flautas ¡oh dulce Barroco!, impostación resonando en cada ángulo de la sala, del alma; el contrabajo, el órgano, partituras complejas ejecutadas cámara tras cámara. Uno y más países. Múltiples lenguas. Torres blancas.

Pero aquél viejo, de la eternidad olvidado, preso del tiempo, hizo su música para ella, sólo para ella, quien además, le supo escuchar. Y ella, se convirtió en alguien más. En una musa con sentimientos. Yo.

A contrapelo

2011-02-02T23:06:00.000-08:00

No debiste escribir esa nueva obsesión.

Reluctant bride, Niimit Malavia

Creadora

2011-02-02T21:51:00.000-08:00

A diferencia de los grandes condenados, yo no aspiro sólo a la posteridad y su gloria, sino a mi gloria y su posteridad

Hiato

2011-01-31T13:34:00.000-08:00

"El público del siglo XIX consideró mejor la novela por entregas, que el mismo texto en forma de libro" *. El del siglo XXI mejor aún, el texto de la novela por películas descargables en Youtube.

*http://www.diegolizarazo.com/pdfs/signo_estetico.pdf Nota al pie #31

Vólido

2011-01-31T12:00:00.000-08:00

Aún desconozco un evento que ocurra sin el velo de lo efímero. Uno que no se escurra en el líquido vital. Que se haga piedra y deje de avanzar, con los pasos de algo más.

Idem

2011-01-27T21:35:00.000-08:00

Para A.

Cuando escribes algo muy injusto sobre alguien, con tus actos, con tus omisiones, ese anhelo subrepticio de justicia se entierra en tu alma. Al principio es insoportable, después, con el tiempo, se convierte en algo que apenas notas, pero sabes que está, peor, que es.

Esa onda en el agua, que se expande hasta diluirse en el silencio de su lento movimiento, despierta cuando el viento vuelve a acariciar la piedra. La misma que la boca no supo arrojar. Cíclopa. Entonces sabes que el pasado reclama, en dimensiones que ya no son pasadas, pero que tienen su sello antiguo.

Lo que no te mata, no sólo te hace más fuerte, también te quita el peso de lo innecesario. Por eso te lo dije, lo siento. Te lo dije no como alguien de tu pasado, quien ya no soy, ni de tu presente. Sino como una aparición de otra vida. Algo similar a un sueño efímero, que tan pronto viene, se va. Pues ando de paso.

En este camino, siempre personal, con la fuerza de mi instinto, por fin me despido. Queda aún toda el agua. La onda, la piedra, el viento, la muerte, todo quedó atrás. Tu sonrisa es lo que flota. Sigue su caminar. Llena de luz.

Ahora, dicha. Simple, pura y calma dicha.

Nave 37

2011-01-24T17:15:00.000-08:00

Sobre la cabeza un vapor rosa, lila, azul, blanco, empírea visión que refleja un bosque profundo, por donde avanzan nuestros pies. Ráfagas intermitentes, aire puro, migracional. Negro manganeso nuestro camuflaje sobre piel curtida, neandertal. Carne pudriendo nuestros dientes.

Aloque sonríe, sus rayos de luz entibian. Lenguaje menguante, las cavernas nuestras bocas, fuego rufo del espíritu que habita desde el sol. Pasos y pasos sobre la espesura sin igual, palabras y sonidos dulce sentido vespertino, melodía original. Encuentro de pasos. Un sendero nos divide pero nosotros nos reconocemos, somos distintos, pero casi los mismos. Cazadores y soñadores en intercambio. El bosque de sin país se funde con los goces y se disipa al amanecer. Nada de guerra ni lanzas desperdiciadas. La naturaleza es nuestra claridad.

Clama el oeste. Crepitan las olas entre riscos ¡Peniche y la noche en su abismo! Brida inextinguible, asimilada en el tejido blando, en órganos y nuevas boyas neuronales. Aquél dientes de leche, en la piel de un venado se calcinó enredado, bajo el polvo ocre y la rama de pino, ofrendas al paraíso. La mano activa combustionó su herencia de símbolos. Nacieron los modernos, ni erectus, georgicus o babuinos...

III

Frente ancha deambula iluminada por rascacielos, guarecida en la nube, la rama, sombra autoproyectada. Luceros sobre mi nariz. Me concentro en lo amplia que puede ser mi ruta. En el tesoro mitocondrial de cada era.

Soma

2011-01-23T20:26:00.000-08:00

Un limo persistente se resguarda tras el paladar de Mario. El otorrino puede llamarle enfermedad. Aún Juan supo mejor el sustantivo: censura patriarcal. Mario sigue sin querer hablar, señala insistente su garganta, para que todos comprendamos dónde reside su mal, pero Juan sabe, ambos saben. Mario baja su voz, eleva su recelo. Juan no puede más, sabe que morirá. Una tarde tibia, le dice en secreto al momento final: Siempre te amé hijo, eran ella y su amada belleza mi desmayo. Pero la amada había muerto tiempo atrás. Mario ya era huérfano. Vaya dilema adulto.

Ahora Mario podía hablar, ¡poco le interesaba decir algo más! Había timbrado el despertador, un desayuno le esperaba servido en la mesa del departamento de interés social, y Juan y Sandra felices se besaban ¡Hola hijo!¿descansaste?, voz andrógina, risas, risas y risas. A Mario siempre le ha gustado su familia, que lo ama, sólo se inventa tristes fantasías para arreglárselas con su cuota dramática.

Es su garganta, su garganta, tierra invadida por un limo persistente resguardado tras el paladar.

¿Fe revolucionaria?

2011-01-23T19:27:00.000-08:00

Tsunami fundraiser

Llegaba a Solentiname. Tierra para enseñar la libertad. La laguna, el trinar de aves, el verde, las bocas sedientas, ese aire cálido tajado por la cruenta pobreza, la desigualdad. Los granos crecen, se recogen, la revolución toma las manos de la esperanza. Las personas se casan, se evangelizan, beben un chupito, fuman un pijito, pueblo sin temor, el ejército es parte del pueblo, nacido de él: Frente Sandinista. Somoza y su Hope caen. Pequeña ilusión en el amanecer del centro. Apóstata, Ernesto Cardenal, su cruz poeta.

Hoy pregunté a la página en blanco

2011-01-21T14:21:00.000-08:00

¿Cargas la pena del que percibe mucho?

Silencio.

¿El olvido abigarrado que no se quiere esfumar?

I n g r a v i d e z b l a n c a.

Mejor aún:
¡La alegría de tus ilusiones? ¿la risa en tus esquinas?

La blancura sonrió,
las preguntas cesaron.
Yo estaba en la página.

Bola del destino

2011-01-19T23:25:00.000-08:00

Son mis sonrisas ¡dulces profetas!
Estas almas desgarradas pueden fundirse.
Estas son miles.

No es cosa de fechas
ni climas:
es el centro de la galaxia,
el mismísimo centro,
que nos está coagulando tantas arritmias.

¿A dónde va?

-Oscuridad difuminada, estrella rotando, roca girando-

¿A dónde vas?

2011-01-19T23:20:00.000-08:00

Hasta la farsa, pasada su carcajada, tiene un sentido; quizá, una vocación trascendental...

Ménage à trois

2011-01-19T23:14:00.000-08:00

Pauline musitó:

-A veces, una mentira sólo es luz sobre una región de la verdad que desconocíamos...

David no pudo escuchar, dichoso nadaba muy muy lejos de su cuerpo, sobre las olas del mar. Amanda reconoció lo poco que conocía a su hermano y lo mucho que conocía a su cuñada.

La comida quedó intacta sobre los platos de blanco suave sobre la mesa. Ahí permanecían también esas dos mujeres con los ojos mutuamente engarzados. Pauline parecía menos estupefacta. Ninguna se imaginaba lo que él les fue a decir.

Por su lado, David, era quien menos creía lo que ya había anunciado. Dejó su trabajo para irse a vivir a Baja. Eso era muy simple, lo difícil fueron sus palabras:

-Lo sé desde hace tantos años, al principio pensé que era curiosidad, después una etapa, ahora sé que es una necesidad imposible de domar. Querida hermana: te cedo a mi esposa, es toda tuya. He sentido celos, impotencia, deseo fatuo, compasión, las he odiado, en mis sábanas he cogido su olor que es casi el mío, año nuevo, navidad, y ya no puedo más. Me hago a un lado, mi lado, en pos de la felicidad compartida. Sólo hay una cosa que les quiero pedir.

Pauline, que conocía bien a su esposo, dudó. Amanda se sintió tan incapaz como cuando él nació y alguien despilfarró alegría alabando a su hijo varón. David les dijo:

-Quiero Amanda mía, que te vengas a vivir aquí. Rodees a mi esposa de calidez, protección, cuidado. Que no dejes pasar su masaje antes de dormir, sus burbujas en el baño, la bergamota en su café; y recuerda: ante su estrés lo mejor es un copito de jerez y por nada, Amanda, dejes de escuchar sus miedos, sus anhelos, sus reclamos.

También te pido Pauline adorada, que soportes a mi hermana y su obsesión controladora, que le escondas de vez en cuando los cigarros, le obligues llamar a mamá, que le digas que la amas cada que tengas oportunidad y por nada le vayas a abandonar.

David se levantó de la mesa. Destapó una botella de agua mineral. Le dio dos tragos. Después subió a su habitación, bajó maletas en par. Sonrió, se despidió con la mano y salió. Esa noche Pauline no pudo dormir. Amanda estaba a su lado, donde cada noche la imaginó. Pero él ya no estaba, sino el deseo puro y descarnado. Insoportable descaro.

Amanda eructó:

-A veces, una mentira sólo es luz sobre una región de la verdad que ocultamos... pero aquí, ambas somos mentiras.

De reacciones

2011-01-19T22:37:00.000-08:00

El hombre es su propio catalizador, sus ángulos y formas, proporciones del espíritu sobre el que se representa.

La nuit, Auguste Raynaud (1850-1937)

Atajo

2011-01-19T22:32:00.000-08:00

Buscamos resolver en la adultez los enigmas del pasado.

Hazte consciente: si desplazas desde tu presente inútiles impresiones añejas, entonces moverás grandes masas continentales proyectadas hacia tu futuro.

Clarity

2011-01-19T22:22:00.001-08:00

Don't postergate
the truth
of yourself,
someday you'll have to face it on!

Bolívar, mi amor

2011-01-18T01:24:00.000-08:00

He difuminado las fronteras.

Demolido el pasado de estatuas con larvas.

Somos un viñedo.

Ellas, las uvas, nos restauran con cenizas que hablan emociones humanas.

Nuestra tierra mal irrigada no se agota, nos ama.

Nuestros indígenas, su pureza de mirada en epifanía nos sana.

Nuestros bebés, sus viejos, tantas quemaduras de labios.

¿Recuerdas?

A los muertos de Argentina, Uruguay, Chile, Paraguay, Bolivia, Ecuador, Perú, Colombia, Panamá, Venezuela, Antigua y Barbados, la Guyana, las Malvinas, las Georgias, Nicaragua, Haití, Belice, Surinam, México, Honduras, Cuba y el Salvador. Bahamas, Aruba, Jamaica, Puerto Rico, Dominicana, Brasil.

¡Oh negra perla!.

Los caídos de América que se levantan y andan.

Ellos, tantos, nos embriagan.
Nosotros, tantos, los cosechamos.

Esquivo

2011-01-18T00:35:00.000-08:00

El espejo es un cuenta cuerpos.

Lo supe cuando éramos pequeños y comenzó a dibujarnos surcos.

Cuando le robó su brillo a la belleza de mis viejos.

Cuando en enero ya no quería reflejar la profundidad de febrero, de marzo, de abril... del año pasado.

El espejo está desesperado por ser carne, aliento, infinito.

Sólo puede ser ventisca del tiempo.

Ha aprendido muy bien a no ser él, sino formas lascivas de sí mismas.

Un muro frágil, mudo, inmóvil.
Ni siquiera un recuerdo.

De efímero estrellado su transparencia aletea un cuento.

Siameses

2011-01-18T00:11:00.000-08:00

Cuando mi hermano y yo nacimos, nos separaron.

Nadie habla de él.

Parece que nuestra permanencia se decidió por un volado.

Sólo yo sé que sé. Todos parecen haberlo olvidado.

Sólo yo sé que no puedo olvidarlo.

Él es mi hermano.

Su cuerpo estaba envuelto en el mío que gracias al suyo no imaginaba el frío.

Comíamos desde nuestra bolsa de gelatina y reíamos una ristra de huesitos, de músculos y sentidos.

Él tampoco me olvida.

Él tampoco comprende su destierro.

Hoy por la mañana encontré un papel mitad incendiado.

Siempre supe que yo no era hija de mis padres.

Les disgusta el helado en invierno, la lluvia en verano.

Parece que no hubo volado.

Tengo fiebre.

Miro el bosque que se despliega en las sombras de mi habitación,

en la morfología del tirol.

Decido fugarme e ir a buscarlo.

Dicen que estoy loco.

Que nací pobre y lleno de penas.

Que la calle sería mi condena.

Dicen que esta corbata es la apropiada,

que mi suerte ha sido cifrada,

que de mi origen fatídico brotan tantas falacias.

Pero hay en mí un cántico sutil y persistente.

Lo escucho cuando tengo frío y como helado, cuando llueve en verano.

Estoy cansado de vivir esta vida prestada.

Hay en mi corazón el vacío que dejó un hada.

No está ella ni en todos los cuentos ni en los bosques que he dibujado en mi palma.

Es hora de ir a buscarla.

De incendiar mi corbata.

En el sendero las muescas se entrelazan. Un vientre hinchado colapsa. Huía de la vergüenza, del maltrato. Era todo un espejismo suave, diluido. Serpentean las lisuras empapadas de vida, de esperanza. Una mujer canta, canta su nostalgia. Sola con sus hijos la domina el cansancio. Ellos trinan mientras les dura la energía, los árboles son sus columnas vigías. El frío los hace perdurar. La tierra los arrebata. Ellos flotan, los tres, los dos. Flores en el aire.

- Dicen que eres lo que le robaron a mi alma.
- ¿Dicen? ¿quién dice?
- Lo dicen tus lágrimas.
- Yo dejé de llorar desde que nací.
- Lo sé, dejaste tus lágrimas en mí.
- ¿Quién eres tú?
- Soy lo que tanto extrañas.

- ¡Claro, tus olas se agitan por la emoción!.

- ¡Es la emoción por el viento que encarnas!.
- De tus costas cicatrizaron las primeras células.
- Y se extendieron para retornar en la forma de tu voz.
- Nunca se olvida aquello que se ama.
- Así es, ahora somos fantasmas.
- Más que fantasmas, tú y yo somos la misma rama, una rama dorada.

°.°............................................................................................................................................... °.°

Humanimal

2011-01-17T23:18:00.000-08:00

Apenas recuerdo cómo llegué ahí.
Había muchos globos.
Amarillo, rojo, verde, azul.
Colores desnudos en flotación.

La música swingueando las telas,
sus rápidos movimientos.
Incontables personas, dicha compartida.
Tantas, tanta, como puedas imaginar.
Un gran festín explotando de mano en mano.

Prenda del silencio subrepticio al barbullo,
sinergia y espacio rotundo.

El centro del torbellino nos arrastra en su levedad.
Cada quien de vuelta a su país.
Todos despertamos crudos de realidad.

...

(...)

...

Algunos sonreímos,
otros más amargos por no poder recordar;
pero a final de cuentas ya hemos retornado.
Juntos e invisibles nos concentramos en nuestro diurno horario.
Indivisibles.

A veces me pregunto qué olvido noche con noche.
Intuyo que mi olvido es una ofrenda al alba.
Por la suma de tributos destella el sol su electrocarga.

El día levanta su telón para cada corazón
y por cada palabra se matiza un color,
se refresca un olvido en pronta ebullición.

El prisma de nuestros sueños es la pasión que vuela a la tierra de lo perdido.
Donde todos jugamos sin aparente razón.

La vejez de los niños

2011-01-17T22:27:00.000-08:00

I

Escalamos hacia el submundo ficticio.
Allí nos reconocemos pues aunque ya no parecemos nosotros,
tampoco podríamos ser alguien más.
Somos demasiado los mismos.
Somos ellos vestidos de nosotros.
Estos fuera de nuestros ojos.

II

Construimos con gotas y arena, con miradas tiernas, con sonrisas y canto.
Beso avasallante.
Construimos con nuestras manos la vida sumergida en el tiempo.
Nos elevamos sobre los cuerpos limpios de apariencia.
Envejecemos con ritmo, morimos y al abrir los ojos todo parece natural.

III

Hace dos siglos me hablabas de la electricidad, ¡toda una novedad!
Hace uno me pedías que encendiera la luz, que te daba miedo la oscuridad.
Ahora nos adentramos en la selva sin siquiera una linterna.
Es la selva de los símbolos.
Ellos ya brillan.

IV

Siempre pensé que encontraría el modo de cruzar el laberinto:
la guía para hallarte y ponerme tu piel y danzarte, giro tras giro, fundida en tus pasos.
Pero tú te adelantaste.
Y fue una madrugada de octubre cuando me atravesaste.

V

La hierba, sublime hierba, mecida entre los labios del viento que la besa,
Un techo nos resguarda a mí y a tu latido,
un río resuena con alivio.
¡Tum tum to-tek ta tum-tum!
Los tambores comenzaron, tú corres, corres con la lanza entre tus manos.

VI

Yo despierto, estoy sentada en la cama sudando frío.
Sola y mi abrazo erguido hacia la luna en tu distancia.
Sudo, sudo tu cuerpo tibio que duerme en otra cama que no percibo,
cuya llave permanece acurrucada entre tus sábanas.

VII

La nieve se rompe en un hilillo de agua.
Ese hilillo se duplica, multiplica.
Extiende su cortina sobre la noche.
Las rayas me dicen que tú lo sabes, trémulo.
Somos presos del infinito.
Viajeros de nuestro lenguaje mineral dibujando con él un mapa en blanco.
Floreciendo en la tierra fecunda del devenir.

Virtual

2011-01-14T21:20:00.001-08:00

Alma está conectado/a.

Alma está desconectado/a.

Alma está conectado/a.

Alma está desconectado/a.

Alma está conectado/a.

Alma está desconectado/a.

Alma está conectado/a.

Alma está desconectado/a.

Alma está conectado/a.

Alma está desconectado/a.

Alma está conectado/a.

Rosa de los vientos

2011-01-14T15:25:00.000-08:00

Un lugar sagrado nunca es sólo un templo inmaculado,

ni un rosario, un misterio, una mala, un nudo encordado;

un lugar sagrado es la disposición de abandonar todo prejuicio

y sucumbir ante el silencio que mora en nuestros abismos;

a un lugar santo se llega avanzando hacia dentro,

en la dialéctica de nuestros instintos y anhelos,

sin prestar mucho caso de uno u otro,

sino más bien del cometa diurno que por la mañana es naranja, por la noche blanco,

del puntilloso brillo celeste que besa tierno nuestros ojos,

de la corriente oceánica manifestada en un vaso de agua,

de las manos ¡millares de manos! trenzando el imbricado día cotidiano.

Y tras un largo camino, que el contentamiento y la valentía contraen en su gozo,

descubrimos un espacio cálido,
la milimétrica pureza de nuestro halo,

el engranaje secreto de nuestro Ser.

Ese es el lugar más sagrado.

Existe en nosotros, como nosotros mismos.

Idioma

2011-01-14T15:07:00.000-08:00

El agua trasmina mis poros
inyecta pureza a mis sentidos
me da un nombre que pronto olvido,
se funde en mi lenguaje íntimo
y de él
brota una palabra,
un susurro que se convierte en río.

La perla de plomo

2011-01-14T14:11:00.000-08:00

-Hay una resonancia que vibra sobre tu cabeza,- me dijo mi abuela- a ella bajan los sonidos de la galaxia, mientras tu cráneo les llama. Es posible dar un Si tan descomunal que el hielo de tu perineo se tempera en el agua de tu vientre hasta que alcanza una ebullición que condensará más allá de tu frente. En ese momento eres la campana por donde atraviesan las vibraciones mágicas que otros apenas y comprenden, más que comprender, que sienten envolverles como un fantasma que abraza su memoria ninguna y detona en sus cuerpos un placer frenético, una invasión fisiológica donde por la voz emitida eres dintel, escalpelo, el miembro del diablo seduciéndolos.

Yo era muy niña cuando escuchaba todo esto. Era la nana de mi abuela, huérfana, soprano, reclusa en el pasmo de su voz. Lo que de su pecho escuché, no todo lo puedo decir... hay... ocurrieron... cosas que incluso temo recordar, pues ella sabía bien su charla y para fortuna de todos, sólo yo creía en su veracidad.

Años después, un día, un largo día en que todo cambió, ella y yo recorríamos la colina. Isabel era una romántica, con todo lo lúgubre que envuelve al romanticismo del siglo antepasado, aquél al que siempre aspiró pues la expulsó al nuevo siglo sin mayor legado que su perfección, pues era hermosa, horrorosamente hermosa. Y como romántica clásica, buscaba paciente un paraje de reposo. Caminaba con poca ayuda a sus 92 años ¡una proeza!, pensaba lerda mi ingenuidad.

A mi mano se aferraba una canastilla con té, panecillos, un mantel y un libro cuyo terrible nombre finjo haber olvidado. Envueltas en paños bordados, fotografías blanco y negro de sus padres, de los míos, de mi abuelo, del viejo pueblo donde ella enterró su pasado.Tendimos el mantel sobre la hierba que aquella tarde lucía tan brillante, deslumbrante. Nos sentamos, ella bajo su falda de círculo completo, yo tras mis jeans ajustados.

Bebimos, comimos, leí, leí y releí un pasaje que me parecía bastante desgastado. Y le dije, ¡ay de mi! le dije: "¡Basta abuela! estas ideas te hacen daño, mientras leo, tu semblante ensombrece sin reparo... mejor volvamos, las nubes rugen Bela, rugen su lluvia". Más ella seguía obstinada, sin siquiera mirarme golpeó el extremo del libro con su bastón y yo leí, leí y releí.

Lentamente el cielo se tornó gris, y yo sentía que el viento comenzaba a envolverme de un modo poco usual, pero seguí. Llegadas a cierto punto del pasaje, un trueno a lo lejos silbó. Entonces, mi abuela rió con un frenesí descomunal y el libro, tendido en mi regazo, comenzó a desdibujar su tipografía hasta que decenas de páginas se agitaban completamente blancas entre la furia del viento; mientras ella en un ritmo perfecto reía, reía, reía...

Mi mirada absorta en el capricho del libro no reparó al principio en el rostro de Isabel, esa mujer que alguna vez fue mi abuela. Pero su voz, su incomparable voz hizo un agujero en el cielo, rasgó las hojas tamboleantes de hierba y de árboles, las flores se escondieron tras sus pétalos y yo volteé a verla: ¡Era más joven que yo! Era casi una niña: sus labios reían mientras su voz se hundía más y más en el fondo del firmamento y triunfante me miró desde sus ojos verdes verdísimos. El libro se cerró. Yo estaba sola en la calma más rotunda.

Un pajarillo a lo lejos me ayudó a recobrar mi cuerpo. Apenas podía respirar. ¿Isabel?¿d... dónde estás Isabel?. Intenté abrir las tapas del libro, en vano. Parecían tan blandas y sin embargo habría sido más fácil arrullar entre mis brazos una montaña. ¿Qué le diría a mis padres?, ¿a mí misma?

Pensé en círculos hasta que se me ocurrió una buena pero peligrosa idea: había leído tantas veces el pasaje que lo recordaba casi exactamente, casi, afortunada. Aclaré mi garganta, abrí el diafragma tal como Isabel me enseñó durante tantos años y recité a canto el secreto inasible frente a mí sellado. Me faltaba un verso, un verso macabro. Cuando de pronto, del libro hacia el pasto, brotó una minúscula muestra de mi espanto. Era una perla, una perla de plomo y al acercarla a mi rostro me devolvió brevemente un relampagueo acordado por ojos glaucos.

Por eso niña mía, es que no puedo darte este anillo que tanto anhelas: es el aro maligno que ha carcomido mi mano y mi existencia. Sé bien que eres mi nieta ¡jajaja! inigualablemente bella, pero es hora de que yo me vaya a descansar y conmigo, tú y tu último suspiro, mi querida, mi adorada Isabel.

Y mis ojos verde, verdísimos cantaron.

I love NY

2011-01-14T13:22:00.000-08:00

Dando tumbos su chirriar cesó,

era un violín descompuesto durante generaciones de música celestial.

Ya nadie le prestaba atención en medio de las cloacas de smog y las nubes atestadas de basura.

Él insistió en perdurar, en naufragar, en prostituirse por un poco de pan.

Las cuerdas, el diapasón, las yemas amarillas y su vibrato sin igual.

¡Cuánta modernidad!

Una gota cayó al concreto, hizo temblar la ciudad.

Ese día Nicolei durmió eternamente.

Y con él, viejo indecente, 4 siglos de tradición migraron al pasado y sus recitales entre hojas de oro, ¡bah! a quién engañamos: se fueron a resguardar entre los escoldos del frío Salzburgo, donde también hay hambre, aunque mucha tradición.

Pero Wall Street ofrecía una sinfonía mejor:

This is New York!
la tierra prometida.

Hoy

2011-01-14T03:29:00.000-08:00

Quiero ser fuego azul.

Quiero conectar con ese algo de mí que está en todos los demás.

Y ser portal, infinito, abrirme entre puertas abiertas,

respirar aire libre en el túnel engañoso de las apariencias.

Quiero ser yo mirándome desde ti, quien quiera que seas tú, y sentir paz,

dicha de cosquilla, ser una chiquilla vagabunda entre prejuicios,

disfrazada de instantes y reliquias prestadas,

amorosa sólo por que sí.

Quiero ser fuego azul.

Diagrama floral

2011-01-14T03:28:00.000-08:00

El florecimiento es de la flor y de quien le mira,

de nadie más.

La flor ha sido árbol y besos de lluvia,

también caricia de polen,

savia, agua, tierra y semilla,

pero ya no es ellos, aunque de ellos viene y va.

La flor es de sí misma y de nadie más.

Es el acontecimiento surgido con el ideal de belleza y su frágil eternidad.

La flor es su propio trueno,

nacida de sí, y

como ella es de sí,

yo soy de mi.

Soy reflejo cósmico, un lleno de tiempo,

soy aliento corpóreo de un sueño, su canto y su embeleso.

Y mi mirada se hunde en la turquesa celeste

y hurga sin prejuicios entre sus vestidos núbiles

y mi estar abandona condiciones,

como la flor que se agita con la brizna,

sin importarle los tornados,

como ella, que, se alimenta del encanto

sin preocuparle el llanto.

Latidos de pistilo,

sonrisas de pétalo,

dejo de pronombres,

la corola y sus bordes,

mi hogar es donde soy,

y conmigo mis fantasmas

conversos en dulces fantasías

que me desnudan al acariciar un nuevo velo.

Entono fuego magnético,

flamas danzantes que consumen la infinitud del instante corriente.

Y devoro tu memoria,

como la flor que olvida

porque ya se sublimó en vida.

No más

2011-01-14T02:23:00.000-08:00

Sí, ya sabemos de qué va su negociación.
Antaño fue una roca trozando nuestro techo,
después evolucionó a una bandera roja que ondeó días y días bajo las moscas de nuestros viejos,
posteriormente fue alimento casi descompuesto
y al final,
su mugroso silencio,
incubadora de mentiras.

La Tierra pide ofrenda, este año el carmín regresa a Ella. Nosotros, los erguidos, somos sus voceros. Por ello, aquí y allá exigimos algo que no se negocia. Clamamos ¡NO MÁS!

No más
¡eh!¡tú!:
Gobierno castrado, empresario voraz, banquero zombie del metal.
¡No más!

Pueblo ¡despierta!, juventud ¡arde!, naturaleza ¡resiste! porque pronto
¡No más!

Cese a las muertes injustificadas que clarifican la voz nuestra, cese al despojo arbitrario de la tierra y el agua, a las cosechas desperdiciadas por negligencia, a los salarios mínimos, al hambre generalizada, a la educación de probada, cese al embudo del entretenimiento, al robo cínico, a las cárceles máquinas de destrucción, al tráfico disfrazado, a la salud para unos cuantos. Cese al poder en pos de sí mismo.

¡Sí al amor!

http://www.libertad-expresion.org.mx/noticias/radio-nomndaa-la-lucha-por-la-palabra/
http://iletrabilidadletrada.blogspot.com/2011/01/david-valtierra-radio-nomndaa-la-lucha.html

Transmutación

2011-01-14T02:18:00.000-08:00

Y el poema sucumbió a sus ángulos

en el correr de versos

de notas

de ser.

El poema ya era un poliedro

cargado de endorfinas

toxinas

de ser.

El poema cansado de ser

sucumbió a la carga de mi ansiedad

la ansiedad colectiva

y decidió ser algo más.

La supernova miró de reojo este planeta,

aliviada suspiró,

ya no era un

poema.

Huitzilopochtli

2011-01-14T00:38:00.000-08:00

En el instante cuya rapidez revolotea todos los sentidos convexos,
ahí ahí ahí
habitamos
la eternidad.

Pulso

2011-01-13T23:12:00.000-08:00

Cuando mi cuerpo murió, cesó el ritmo perfecto de la respiración oxigenando un cerebro agitado, constante. Mis manos se reconfortaron en la levedad inmóvil. Mis labios recibieron un beso hondo y superficial a la vez, el beso último de la persona que más me amó. También mi voz se escondió en el infinito. Me resistía a ser el nombre musitado bajo el arrullo de una sombra, anhelaba ser el héroe para quien la posteridad relajase cualquier memoria tensa. Pero yo ya era un cadáver, ido y advenido en el opaco brillo de la muerte. Sin embargo, algo de mí permaneció fluctuando inmutable.

Al principio no sabía bien qué, pues yo ya no era yo. Yo ya no existía. Pero lo sabía. ¿Cómo podía ser así? ¡Un muerto dilucidando su muerte! Y ahí di. Di con el pensamiento, que es la estática por excelencia, la estética por naturaleza. Zumbando en ella le reconocí: Yo era el aliento verbal que desenredé desde mis 2 años, gracias al cual la palabra mamá significaba comida y amor; que a los cinco me ayudaba a confundir (sin tanto error) 20 centavos con la riqueza, a los 17 me infundaba ese resquebrajamiento de la mismidad consciente, que a los 36 floreó con su luz mi paternidad, a los 49 me hizo pronunciar el ¡¿por qué?! más acuciante y a los 60 darle gracias a la vida.

Ese aliento verbal nunca fue mío, ni de todos. Sino, la urdimbre absorbente que me expulsó de su nada hacia el espejo donde pule su belleza. Un soplo de gracia juguetona que entre su Misterio, su sublime poder centrípeto, me reveló que permanezco aún sin mi cuerpo ya muerto, y sin el cuerpo de mis conocidos, que también morirá: yo permanezco como permanece el sonido de La en el auricular sin tono marcado, pese al amasijo de pianos, marcapasos, contrabajos destruidos hace días, años, siglos; yo permanezco por el vaho de sentido que infundí a mi existencia y persiguió a otros en su aventura. Ese soy yo, ya ninguno, pero todos ellos y aún más.

Soy los trayectos, el amanecer, el atardecer, la compasión, el yerro sublimado, la vibración incandescente del prisma y sus octavas, el perdón, el sacrificio, los cantos ¡oh dulces cantos entrelazados!, la fealdad tornada luz, la oscuridad revelada hermosura, la tibieza atmosférica con un rocío vaporoso que le acompaña con amor, una oración asomando tras los ojos, un hola-adiós incesante, el Cosmos transpirando en una célula, un cuanto ramificándose. Esa es mi complejidad.

Vivo, vivo en paz.

2011-01-13T20:11:00.000-08:00

Las trabas de los medios virtuales:

todo parece lo que no es

mientras que lo que es, difícilmente aparece.

Nuestra barca

2011-01-01T09:38:00.001-08:00

A: Palabras no son sentimientos sino aspiraciones a o inmersiones vagas que suponen ser. Actos sí son sentimientos, en tanto intenciones dinámicas en y hacia.

Z: Entonces, sólo poseo una duda más ¿qué es inventar palabras? o bien, si no palabras, vínculos novedosos entre palabras. Acaso ello es signo de ¿un sentimiento que se re inventa, o una intención de seguir inmerso en la univocidad de lo sentido?

0: Senti-pensar.

H.OM7

2010-12-30T14:05:00.000-08:00

Ojo,

el otro.

Cuello nostro.

Torre tersa que sostiene al cielo, elipse de pasión.

Magma encadenado a un cordón umbilical.

Conjunción extrema y su sentido: lo diverso.

Luna fértil nutrida del Sol manantial.

Su dicha: cavidad helada de roca clara.

. 0

Blanco.

Lácteo prisma multicolor. . ,

(infrarrojo, infrarrojo, ultravioleta,ultravioleta)

verde crudeza retinal

algoritmo metafórico liminal

ABO

Esas agujas, agujas inversas, desvisten los eventos, su historia, su perdón. La casa brota desde su Hogar, maremoto del Sueño ulterior. Avanzan hacia atrás, agujas inversas, hacia abajo, hacia el centro... de bruces hasta colmar su punto exacto de colisión. Sí, ese estallido ka-puaaaaamnmm [¡¡¡:!!!] que les redirije, danzantes, rumbo al Este, ciclo fractal... caos que se ordena. - .

III

Dot: ¿Qué podría salir mal?

schh chh ch ch csch kshjhh

° Chkr, rueda: ¿Bromeas? ¡to-to-Todo podría acabar mal!

Próxima centauri: La calzada oscura da claridad

¡Luz: ineludible constancia!

Esa es la pericia del bien.

°=.=0-°¨.. O

OM Tat Sat

Hari OM Tat Sat

OM Tat Sat

Tiempo

2010-12-30T02:13:00.000-08:00

Fredo viste su pantalón azul hospicio, tono cobalto esperanza. El pecho lo lleva al descubierto. Se sienta sobre su silla, corazón templado, mira tras el cristal con sus ojos que saben del síndrome de la caducidad. Tres tiempos simples. Retadora complejidad que se funde, que se escurre. Fredo permanece sentado sobre su caballo que es una yegua, amada silla añeja, cabalga en bríos sobre su estrella. Sabe que son hermanas, que son la misma.

17 de abril de...

2010-12-30T02:06:00.000-08:00

17 de abril de 1958. El monzón cae sobre los bosques vírgenes de Indonesia. Bajo tu beso.

17 de abril de 1969. Un tren nos lleva a la terminal de paso camino a casa. En el cielo.

17 de abril de de 1980, de 1991. Hoy.

17 de abril del 2011. Un destello nos cobija. Es el flash de mi memoria, que nace en ti.

Horizonte

2010-12-30T02:00:00.000-08:00

Antes después. Capítulo de segundos eternos. La crónica de luz rosada: velo desprendido por la ruptura de un cascarón. Nuestro. El huevo de la vida. Amanece, sigo dormida. Despierto, comienza el sueño de un nuevo día.

Anoche, esta noche

2010-12-30T01:54:00.000-08:00

Casucas en tus manos,

en las líneas caprichosas de tus manos, palacios.

Fogaradas en tus pasos de Cromagnon.

Nubes, tus cabellos son nubes en medio del infierno.

Bellas nubes blancas de ilusión.

Tapias tus besos, tu espalda viajera.

Presa altiva, melodía de tu voz.

Esa soy yo.

Sirena

2010-12-30T01:23:00.000-08:00

Oye Manuel, y has pensado en tus ratos libres (ahora deben ser muchos) que entre la fuga plateada de los pejerreyes, de los sábalos, de los surubíes, ella y su canto y su Mascarón siguieron nadando hasta llegar a la Patagonia, desde donde impulsan los giros de este planeta con la tierna pasión de los seres duales re encontrados, con la armonía de su diversidad hecha pacto, entre burbujas, burbujas, millones de burbujas que llegan a la fosa de las Marianas y al Golfo de México, a las costas de Groenlandia y al norte del Japón... ¿Que esa sirena enamorada desde 1541 (mucho antes, ya), carente de toda angustia, sucumbió al anonimato pues con su reconocimiento luminoso en plena oscuridad le fue suficiente el chisporroteo del sentir? Que ella jamás murió pero sí los anfibios del pantano, los tripulantes del barco ¡incluso tú Manuel, tú! pero ella no. Es su hipnosis la que me priva. Los ojitos pintados del Mascarón le han congelado para preservarse cómplices en fuga, frente a frente eternamente. Ahora ella es la escarcha que nos arrulla, humanidad a la deriva, pues aún, tras los cuatro y pico siglos de tridente encajado, le escucho embriagar las noches con auroras boreales de notas, silencios, colores, percances. Sirena, sirenita mía, contigo me hundo en el mar de azul profundo, en el cielo moribundo de tanto amor.

http://iletrabilidadletrada.blogspot.com/2010/12/misteriosa-buenos-airesmanuel-mujica.html

Lucía

2010-12-30T01:08:00.000-08:00

Canción de la rama que sucumbe a la niebla

la casucha con su chimenea expulsa un ejército de lenguas

mientras la abeja que no para de volar su miel sobre la nieve en verano

insiste en correr la ventisca, en bordar la canción

con su arrebato de voces y fotografías veladas.

Terminó la guerra. Lucía nació. No sabe de guerras.

Ella es toda miel. Pero escucha las ráfagas y sus estadísticas.

Sabe bien, que un régimen se monta sobre otro, en serie.

Apenas comienza a hablar, a caminar, ya ríe.

Pero sé que sabe. Ella sabe el pasado incluso mejor que yo.

Porque mira el vacío en mis ojos iluminarse ante ella.

Y cuando los segundos se tornan frágiles, ella los fortalece,

meciéndose entre la hierba, estirando sus manazas de niña sol.

Y agita los hilachos verdes que recoge tranquila,

como si tomara de la tierra cenizas y me recordara con ello que estamos vivas.

Musa

2010-12-01T23:30:00.002-08:00

Ana tocó el piano desde los 5 años.

Se decía al principio que era torpe.

Después que tenía talento.

Finalmente venció anquilosadas resistencias degustativas y se envolvió en admiración.

Más cada que sus dedos trazaban las curvas sonoras con diestra sapiencia, con alta inocencia, las notas le azotaban con sus raudales de sombras por nacer. Y Ana fue enfermando.

Ana lo sabía, pero estaba poseída por el encanto de su piano.

Entre vítores, aplausos, amores malheridos, incomprensiones y sordos bramidos, Ana se convirtió en una sonata.

Era la musa a horcajadas entre las teclas celosas de su carne, de su tez.

Y las ventanas se fundían con la campiña ante la belleza de sus palmos melódicos, y el mármol sudaba su frío dolor, y los escuchas se abandonaban a la sensualidad de su virtud, y los murmullos de las tierras lejanas donde duermen eternos sus antepasados se levantaban, hasta que un día Ana desapareció entre las ráfagas que seducían a los abetos.

Ese día, su piano solo toco, y sin parar, siguió hasta que la casa le cayó encima y el mar ahogó los restos. Su única mirada testigo, fue un faro semi derruido.

Así fue como sobre Ana y su piano, nuevas ciudades se levantaron hasta que sus habitantes, modestos ciudadanos, se comenzaron a preguntar por ese canto balsámico que arrulla al verdor de su jardines mientras ellos deambulan dormidos por las esquinas donde renacen las sombras.

Nudo

2010-12-01T23:17:00.000-08:00

Página virgen.

Suspiro ahogado.

Terca entraña creada de un margen.

Discurrir de notas, altiva vibración,

extensión de estruendos.

Complejo vacío.

El nudo es del hombre sin dedos una obsesión,

su calma, su martillo.

Nocturno

2010-12-01T22:14:00.000-08:00

Corren las horas a la región de la pendiente donde termina el cielo.

Bocanadas de nuestra historia tiznan con olvido las paredes perdidas.

Corrosión de partículas compartidas.

Tú y yo nos sentamos en la penumbra volcánica.

Nos despedimos.

Perdemos la máscara.

Tras ella nada hay.

El todo se parece a la nada.

Espejismos sin atar, camino a la vastedad.

Sólo quedamos los otros,

que también somos tú o yo.

Los nadie que se inventan un nuevo rostro.

Tú y yo.

Y nuestra sangre fresca que palpita con sus ecos: la noche.

Instinto

2010-11-29T21:39:00.000-08:00

En un cambio por la fuerza del devenir que se desborda, en el que opera a todo volumen el instinto de conservación, lo importante es sobrevivir y luego, re vivir.